Wyprowadziłam się potajemnie, aby uciec od nadopiekuńczych rodziców.

Moi rodzice przychodzili do mojego domu bez zapowiedzi. Przenosili moje rzeczy, przeszukiwali moje mieszkanie i wykorzystywali moje rzeczy osobiste, jakby wszystko nadal należało do nich. Na początku próbowałam to bagatelizować. Potem zdałam sobie sprawę, że to nie zmartwienie, a całkowity brak granic.

Nazywam się Briana, mam 26 lat. Kiedy wprowadziłam się do swojego pierwszego mieszkania w Lincoln Park, myślałam, że w końcu uzyskałam niezależność. Wyprowadziłam się z domu, podpisałam umowę najmu na swoje nazwisko i płaciłam wysoki czynsz za jedną prostą rzecz: ciszę i spokój. Ta iluzja trwała zaledwie kilka tygodni.

W dniu przeprowadzki dałem mamie zapasowy klucz „na wypadek nagłej potrzeby”. W tamtej chwili nie miałem ani energii, ani jasności umysłu, żeby odmówić. Bardzo szybko zdałem sobie sprawę ze swojego błędu: moje poduszki były przesuwane, meble przestawiane, a zapach jej perfum wciąż unosił się w powietrzu, gdy wracałem z pracy.

To nie były wizyty. To były wtargnięcia.

Pewnego wieczoru odkryłam, że moja mama użyła mojego drogiego kremu do twarzy, nawet nie zamykając słoika. Kiedy ją o to zapytałam, ani nie zaprzeczyła, ani nie przeprosiła; skrytykowała produkt. Tego dnia uświadomiłam sobie, że nie traktowano mnie jak dorosłą, ale jak przedłużenie samej siebie.

Sytuacja pogorszyła się, gdy moja siostra bez mojej wiedzy przekształciła mój salon w studio fotograficzne, odłączając mój sprzęt do nagrywania. Działała na podstawie dorozumianego pozwolenia mojej matki. Moje mieszkanie przestało być moim domem; stało się wspólną przestrzenią, za której finansowanie byłem wyłącznie odpowiedzialny.