Po dwóch latach spędzonych w więzieniu wróciłem do domu i dowiedziałem się, że mój brat bliźniak nie żyje, a jego żona przejęła firmę. „Zginął w wypadku sześć miesięcy temu” – powiedziała bez emocji. Nie wiedziała, że ​​zapamiętał dla mnie hasło. Umożliwiło ono dostęp do ukrytego dysku w chmurze i pliku, który przesłał przed wypadkiem. „Manipulowała hamulcami” – ostrzegł.

„Nie wiedziała, że ​​bliźnięta mają ze sobą coś więcej niż tylko DNA; dzielimy sekrety, które są pogrzebane głębiej niż jakikolwiek grób, jaki udałoby jej się wykopać”.

W autobusie Greyhound unosił się zapach oleju napędowego i rozpaczy, znajomy zapach, z którym żyłem od pięciu lat. Gdy żelazne bramy Więzienia Stanowego znikały w szarym horyzoncie, poprawiłem kołnierz mojego taniego, niedopasowanego garnituru. To był „strój wyjściowy”, który dawali każdemu – syntetyczny, drapiący i wrzeszczący  były skazaniec .

Spodziewałem się, że na stacji czeka na mnie błysk srebra. Mój brat bliźniak, Julian, jeździł zabytkowym Porsche 911, samochodem, o którym marzyliśmy od dzieciństwa, dzieląc piętrowe łóżko w przyczepie kempingowej. Ale parking był pusty, z wyjątkiem kilku zardzewiałych sedanów.

Złapałem stopa do  posiadłości Vance’a . Rezydencja górowała na wzgórzu niczym mauzoleum, jej biała kamienna fasada kontrastowała z zachmurzonym niebem. To było dziedzictwo, które zbudowaliśmy – a raczej dziedzictwo, które Julian zbudował, podczas gdy ja brałem na siebie winę za młodzieńczy błąd, który groził zniweczeniem jego korporacyjnej kariery. Byłem cieniem, żeby on mógł być światłem.

Żelazne wrota nie otworzyły się już automatycznie. Nacisnąłem dzwonek, przesuwając kciukiem po zużytym plastiku.

„Tak?” Głos był wyraźny, przefiltrowany przez zakłócenia.

„To Caleb” – powiedziałem. „Wróciłem”.

Zapadła długa pauza, ciężka od niewypowiedzianego napięcia. Potem rozległ się metaliczny  trzask .