„Nie zasługujesz na nazwisko Anderson!” – wykrzyknął mój ojciec na rodzinnym spotkaniu. Uśmiechnąłem się spokojnie i odpowiedziałem: „Masz rację”. Potem położyłem wyniki testów na stole… i zapadła grobowa cisza…

Tego wieczoru wyszedłem z domu, nie oglądając się za siebie. Za mną pozory się rozpadały. Przede mną czekał nieznajomy.

Kilka godzin później zadzwoniłem pod numer, którego nigdy wcześniej nie odważyłem się wybrać.

– Dzień dobry ?

— Thomas. Tu Sophia. Powiedziałam im wszystko.

Sześć miesięcy później stałem przed małą kawiarnią w Portland. Moje serce biło za szybko. W środku czekał na mnie życzliwy mężczyzna. Mój ojciec. Ten prawdziwy.

Nasze spotkanie było proste, niemal nieuniknione. Żadnych wyrzutów, tylko ciężkie milczenie i życzliwość, jakiej nigdy nie zaznałam. Śledził moją pracę od lat, zachowując wycinki prasowe jako cichy dowód swojej dumy.

Opowiedział mi o Emmie, mojej przyrodniej siostrze, pracownicy socjalnej. O jej życiu. O tym, co mogłem wiedzieć.

Tymczasem w domu Andersonów fasada waliła się w gruzy. Ojciec próbował to ukryć pieniędzmi i groźbami. James natomiast do mnie zadzwonił.

„Zawsze będziesz moją siostrą” – powiedział. „DNA tego nie zmieni”.

Moja matka zostawiła wiadomości z spóźnionymi przeprosinami. Nie odpisałam na nie.

Pewnej niedzieli pojechałem do Seattle, do domu Thomasa. Bez złoceń. Bez inscenizacji. Tylko stół nakryty specjalnie dla mnie. Miejsce, które czekało na mnie bezwarunkowo.

Emma i ja roześmiałyśmy się, gdy odkryłyśmy nasze identyczne dołeczki. Po raz pierwszy nie musiałam niczego udowadniać.