Największy akt miłości: obrona prawdy.

Największy akt miłości: obrona prawdy.

Śnieg chrzęścił pod moimi butami, gdy szłam podjazdem. Powietrze było rześkie, przenikliwe, aż trudno było oddychać. W końcu byłam w domu na święta. Torba podróżna ciążyła mi na ramieniu, a mój granatowy mundur wciąż był sztywny po podróży. Spodziewałam się, że zastanę dom dokładnie taki, jaki go znałam: ciepłe światła w oknach, zapach cynamonu w powietrzu, może nawet głos matki przypominający mi o zdjęciu butów.

Ale w chwili, gdy otworzyłam drzwi, coś było nie tak.

Było przenikliwie zimno. Nie tylko chłodno: lodowato. Mój oddech syczał mi przed oczami. Dom spowijała ciemność, panowała w nim niemal agresywna cisza. Cisza była cięższa niż chłód.

—Mamo? — zawołałam.

Brak odpowiedzi.

—Tato?

Kosze prezentowe

Nic.

Salon wydawał się zamarznięty, jakby opuszczony. Żadnej choinki. Żadnych serpentyn. Nawet świątecznej skarpety nie wisiała przy kominku. Potem zobaczyłem kartkę papieru leżącą prosto na blacie, starannie złożoną, jakby czekała na mnie.

„Jesteśmy na rejsie. Zaopiekuj się dziadkiem”.

Przeczytałem list kilka razy. Moje palce zdrętwiały, pomimo rękawiczek. Naprawdę ich już nie było. Na święta. Zostawiając go w spokoju.

Z korytarza dobiegł stłumiony dźwięk, ciche, prawie niesłyszalne jęknięcie. Ścisnął mi się żołądek. Pobiegłem.

Korytarz był ciemniejszy, niż pamiętałem, a powietrze jeszcze zimniejsze. Otworzyłem drzwi do pokoju gościnnego i zapaliłem światło. Przez chwilę zamigotało, zanim zgasło.

Mój dziadek leżał na łóżku, ubrany w koszulę i spodnie od piżamy. Nie miał koca i nie było ogrzewania. Miał bladą skórę, sine usta, a ręce mocno się trzęsły.

„Dziadku…” mruknąłem, podbiegając do niego.